jueves, 4 de febrero de 2010

Los hombres mueren solos...


veo mariposas cuando pienso en ti

veo mariposas y espuma de huesos

y desolación en el fondo de la almohada



los hombres mueren solos en su cama

ensangrentados de amor insatisfecho

y gemidos de placer cortados de tajo



así muero yo

con el rostro lleno de una sonrisa sin sonrisa

que se marchita bajo la sábana

en una soledad punzante

como tormento medieval



así muero yo

como una rueda que gira en la noche

tejiendo y destejiendo las calles de la agonía



los hombres mueren solos en su cama

con una enorme hendidura en el pecho

a la altura del corazón y el desaliento

como infinita bondad de mariposas

que sorben la espuma de los huesos

hasta dejar la aridez con la mañana



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